Dicen que ahora vivimos más los viejos.

Dicen que ahora vivimos más los viejos.

Émulos de Matusalén, al parecer,

arruinamos las arcas del Gobierno

con tantas medicinas que tomamos.

¡Dos litros de agua del grifo

y muchos paseos cada día:  verían

descender  nuestros recios abdómenes

y así, aquí en España, sin ir más lejos,

conseguiríamos todas las medallas de oro

en las olimpiadas de los viejos.

-Ya sé que no existen,

pues que las vayan inventando-

Del consumo de fármacos, ¡ ni hablar!

que eso es nocivo y, además, hay que ahorrar.

Nuestra pensión es para el erario del país

un gran problema, esto lo digo con cautela.

 -¡Atención, se acerca la tijera!-

Que los fondos que consumimos los mayores

da una suma que es insostenible

y una hecatombe sin parangón y ya sin nombre.

Y en mi opinión, si hacemos caso,

de esto a las cámaras de gas,

no hay más que un paso.

El sentimiento de culpabilidad ya está creado.

¿Por qué, si soy tan viejo, no me habré muerto ya?

Porque yo cobro mi pensión desde hace años,

no llegará la ayuda del Gobierno a los parados.

La asfixia y la culpa en la que viven

los cinco millones setecientos mil parados

la tenemos los abuelos que hemos decidido

no morirnos antes de llegar a centenarios.

Y además, porque eso de morirse ahora está más caro.

Lo siento pero ni morirse puede uno cuando quiere.

Porque morir es lo último que hacemos,

prefiero cederle mi turno al  Presidente del Bundesbank

o a su amigo Mario Draghi –lindo italiano, por cierto-

como aquel  asesor de príncipes, Maquiavelo:

-tildado de astuto y de rastrero-,  no estará satisfecho el caballero

hasta que no se sepa que hay una legión de españoles,

cubriendo los caminos de esta Europa,

con su mochila al hombro y aprendiendo a decir en todos los idiomas:

“tengo hambre y esta noche no sé dónde acostarme”.

Gracias, amigos, por fin comprendo lo que significa

vivir para que el euro se engrandezca

y luzca su prestigio y su prosapia

en los bonos de la Europa de Alemania.

La sangre de Quijote que corre por mis venas

hace tiempo que no encontraba

mayores aspas de molino

ni mayor locura en la que volcar sus ansias.

Alcalá de Henares, 13 de agosto de 2012

Texto realizado por Franziska

Palabra: viejos

Dadora:  Visitación García Rendueles

He trasladado la palabra dada hasta este blog porque me ha parecido que aquí este tema cuadra mejor con el estilo de la página

Este un género de poesía prosaica que para mi es un modo muy cómodo de expresión y descarga y banaliza y se toma a risa una cuestión tan seria como la opinión que tienen ciertos estamentos de lo que somos para la sociedad moderna, los viejos de hoy.  ¿Para que sirve un viejo cuando ya ni es estético ni produce?  Podría añadir que ésta es una pregunta más pero ya sé que no contestan ¿para qué voy a perder mi tiempo? Pero, digo la verdad, a mi me gustaría saber cuál va a ser  el importe mensual de la jubilación de hombres como el presidente del Bundesbank;  Mario Draghi, presidente del Banco Central europeo; e incluso, nuestro ínclito señor Rajoy, así sin ir más lejos.